Он летел не к свету. Свет остался позади — жёлтый, тёплый, но уже не его. Мотылёк летел в бордовый лес. Туда, где деревья стояли как вены, налитые временем. Где воздух был густым, как старое вино. Где тишина не ждала, а уже была. Он не знал, что ищет. Может, место, где можно сложить крылья. Может, кого-то, кто тоже развернулся и ушёл. Лес принял его без слов. Ветви не шевельнулись. Листья не вздрогнули. Только где-то в глубине — едва слышно — что-то выдохнуло. Мотылёк сел на кору. Она была шершавой, тёплой, как ладонь, которая давно никого не держала. Он сложил крылья. И закрыл глаза. И в этот момент лес стал его продолжением. Не домом. Не убежищем. Просто — местом, где можно быть. Бордовый — не цвет. Это состояние тех, кто перестал искать. Тех, кто нашёл. Он просто остался. [ ВЕРНУТЬСЯ В ТИШИНУ ]